02 julio, 2007
22 junio, 2007
Terremoto
Todos nos afirmamos de donde podemos, o simplemente nos tiramos al suelo.
Mientras, pasan las mareas, pasan los ventarrones, pasan las cenizas de lo que queremos dejar atrás. Si me duermo me avisan, para que no quede nada, nada de este sarro que se nos fue pegando por capas, sin que nos dieramos cuenta, hasta convertirse en un yeso que nos anquilosó el sentido común.
Pido fuerza a no se quién, o la saco de algún bolsillo, o la compro con tarjeta Visa. Y me hago la ignorante mientras todo sigue corriendo como engranajes de ciudades futuras.
Tiembla el cuerpo, cansancio sin sueño, cansancio ansioso de esperar qué va a suceder ahora, que gritaste demasiado fuerte, que estiraste los brazos desenrrollando las palabras que tenias escondidas, que diste la cara y la otra mejilla.
Me decido a avanzar con los ojos vendados, lo más terrible sería darse denuevo de cara en el suelo.
11 junio, 2007
07 junio, 2007
Monólogos tangenciales
- Ya.
- Ya.
- Una historia...
O sea, no es una historia, es mas bien una explicación científica...
Espérame, voy a hacerme un moño.
- Ok
- Ya.
- La cerámica es barro. Y hay alguna cerámica que es mezclada en laboratorio, por cantidades y medidas de un montón de polvos diferentes. Pero hay otra que es barro así común y corriente, de alguna orilla de río o algún aluvión prehistórico...
Me acuerdo que el profe nos explicaba en su repetida -y repetida- historia de la creación del taller y el golpe militar, que hay caleta de cosas hechas de cerámica, hasta unas partes de los propulsores de los cohetes espaciales, porque es la única cuestión que no se derrite a esas temperaturas...
-ya...
- y es puro barro....
- ...
- La cosa es que toda se recicla, siempre que no esté cocida. Y puedes moldear algo, dejarlo secar, y si no te gusta, lo quiebras en pedacitos lo más pequeños posibles y se recicla.
Es un trabajo monumental: primero hay que decidirse a quebrarla, después tienes que molerla bien y remojarla en mucha agua por varios días...Después tienes que colarla, dejarla decantar y sacar las capas más superficiales (que son las de partículas más finas) que es como una leche espesa, y dejarla secar un poco hasta que quede una masa pegajosa. Luego, si la quieres usar de inmediato, tienes que amasarla y golpearla contra una mesa de cemento o de yeso para que se termine de chupar el exceso de agua y para que se le salgan todas las burbujas...
Y después de transpirar un buen rato (porque pesa harto) y amasar varios jarros de leche, te queda una masa perfectamente maleable,con la que puedes hacer casi cualquier cosa.
Y bueno...
Yo me imagino, cuando voy al taller y veo los cientos de figuras ya cocidas, hechas arte, ceniceros o algún animalito... cuántos miles de reciclajes habrá tenido cada una de esas partículas de polvo, cuántas veces fue un experimento fallido, cúantas veces los quebraron en pedacitos antes de llegar a ser lo que son.
29 mayo, 2007
2
Desconocerse en el espejo es complicado...
Tal vez por eso algunos nos miramos tanto, buscando algo común, una mirada conocida, algo familiar. Y asusta no encontrar, diverger, repartirse entre todas las cosas que uno espera ser.
Tiempo de juntar, de reunir, de converger. Aunque duela recoger vidrios rotos con las manos desnudas.
Tocar fondo... varias veces antes de salir flotando. Pero se flota igual. La idea es flotar por uno mismo....
No se puede dar lo que no se tiene para uno. Y si no lo encuentro pronto, me voy a secar como la sal del mar cuando se queda atrapada en los roqueríos, esa que se quiebra si uno la pisa...
Tal vez por eso algunos nos miramos tanto, buscando algo común, una mirada conocida, algo familiar. Y asusta no encontrar, diverger, repartirse entre todas las cosas que uno espera ser.
Tiempo de juntar, de reunir, de converger. Aunque duela recoger vidrios rotos con las manos desnudas.
Tocar fondo... varias veces antes de salir flotando. Pero se flota igual. La idea es flotar por uno mismo....
No se puede dar lo que no se tiene para uno. Y si no lo encuentro pronto, me voy a secar como la sal del mar cuando se queda atrapada en los roqueríos, esa que se quiebra si uno la pisa...
20 mayo, 2007
Hace quince años...
Voy picando con el viento de frente, se me vuela el pelo. Vamos de bajada, inclino el cuerpo hacia el manubrio y siento la velocidad golpeándome en la cara.
Adelante va el viejo, con su boina infaltable y su chaleco sin mangas, formando una figura extraña montado en esa bianchi color azul con el asiento demasiado bajo, doble suspensión y 18 cambios. Pero igual pica, y me cuesta un poco alcanzarlo.
La ciudad de la violencia gratuita cambia, o quizás será que se ve diferente desde esta perspectiva... Mientras se esconde el sol avanzamos por la playa, avanzamos por la vida y por el pasado que no recorrimos.
Quiero decirle algo, le grito desde atrás pero no escucha, me limito a seguirlo por un rato y luego me apuro para quedar a su lado.
- Viejo, le grito, te das cuenta? Esto deberíamos haberlo hecho hace quince años...
- Pero...Nuna es tarde no?, responde el viejo, con una mirada nostálgica pero esperanzadora.
Adelante va el viejo, con su boina infaltable y su chaleco sin mangas, formando una figura extraña montado en esa bianchi color azul con el asiento demasiado bajo, doble suspensión y 18 cambios. Pero igual pica, y me cuesta un poco alcanzarlo.
La ciudad de la violencia gratuita cambia, o quizás será que se ve diferente desde esta perspectiva... Mientras se esconde el sol avanzamos por la playa, avanzamos por la vida y por el pasado que no recorrimos.
Quiero decirle algo, le grito desde atrás pero no escucha, me limito a seguirlo por un rato y luego me apuro para quedar a su lado.
- Viejo, le grito, te das cuenta? Esto deberíamos haberlo hecho hace quince años...
- Pero...Nuna es tarde no?, responde el viejo, con una mirada nostálgica pero esperanzadora.
15 mayo, 2007
Gotas asesinas
Con una sola gota, una delicada gota de agua se podría cortar un diamante. Eso me lo dijo alguien que, sin dejar de ver la belleza de las cosas, busca explicaciones, patrones...
Como un barco gigante o un pequeño velero chino, o las ventanas del inframundo enterradas bajo una pirámide. Todo un universo fantástico y sorprendente, entre palabra y palabra.
Hoy vi a un cóndor planear contra el viento, suave y afilado, murmurando con las plumas inmóviles, en perfecto equilibrio, sin avanzar ni retroceder, como una fotografía nocturna. Y cerré los ojos y traté de planear, mientras me devolvía caminando a casa...
Espero...
Espero que pasen cosas, espero que salga bien, que todo salga bien y me pueda desatar los tobillos, para despegar de este cielo de estrellas verdes y poder construir el mío propio, mi cielo multicolor sobre un lienzo en blanco.
Como un barco gigante o un pequeño velero chino, o las ventanas del inframundo enterradas bajo una pirámide. Todo un universo fantástico y sorprendente, entre palabra y palabra.
Hoy vi a un cóndor planear contra el viento, suave y afilado, murmurando con las plumas inmóviles, en perfecto equilibrio, sin avanzar ni retroceder, como una fotografía nocturna. Y cerré los ojos y traté de planear, mientras me devolvía caminando a casa...
Espero...
Espero que pasen cosas, espero que salga bien, que todo salga bien y me pueda desatar los tobillos, para despegar de este cielo de estrellas verdes y poder construir el mío propio, mi cielo multicolor sobre un lienzo en blanco.
08 mayo, 2007
07 mayo, 2007
Wings Of God
No one can find me
Here in my soul
Kicking and screaming
Out of control
Calm myself down now
Nobody knows
No one can find me
Here in my soul
Hooked on your problems
Do I know why
And if you come my way again
Would I lend a hand
Would I understand
No one can find me
Here in my soul
Kicking and screaming
Out of control
Calm myself down
Nobody knows
No one can find me
Here in my soul
Solitude was never.. never seen as loneliness
And things need.. they need time
And time leads to other things
And playing roles
Which are limited
By the poor fund of knowledge
In this sick, sick world
We all fall down
Once in a while
Escaping the law of the unexplained pains
Anathema, Judgement.
06 mayo, 2007
Jamás
«Profeta, dije, augur de otras edades
que arrojaron las negras tempestades
aquí para mi mal,
huésped de esta morada de tristura,
dí, fosco engendro de la noche oscura,
si un bálsamo habrá al fin a mi amargura »:
dijo el cuervo: «¡Jamás! »
que arrojaron las negras tempestades
aquí para mi mal,
huésped de esta morada de tristura,
dí, fosco engendro de la noche oscura,
si un bálsamo habrá al fin a mi amargura »:
dijo el cuervo: «¡Jamás! »
28 abril, 2007
Y qué?
Quiero pensar que no existe mañana. Que no pasan los dias y que no hay consecuencias.
Quiero sentir que el tiempo se extiende hacia los lados, engorda y se enlentece, casi hasta detenerse.
La ciudad de enrarece indiferente, se transforma en una de esos pueblos pasajeros que uno ve cuando despierta en una lata de sardinas y limpia el sudor de la ventana, esas que no son más que un par de casas viejas y un puesto de comida chatarra, bajo algunos focos solitarios. Pasan los carteles y las luces marcando una triste monotonía, conmovedora y frágil, como apretar un botón.
Y trazo alguna silueta en un cielo de rompecabezas, en un lugar donde los muebles se desparraman libres configurando pequeños espacios secretos, ideales para descansar un rato de la hiperactividad de las mandíbulas...
Quiero sentir que el tiempo se extiende hacia los lados, engorda y se enlentece, casi hasta detenerse.
La ciudad de enrarece indiferente, se transforma en una de esos pueblos pasajeros que uno ve cuando despierta en una lata de sardinas y limpia el sudor de la ventana, esas que no son más que un par de casas viejas y un puesto de comida chatarra, bajo algunos focos solitarios. Pasan los carteles y las luces marcando una triste monotonía, conmovedora y frágil, como apretar un botón.
Y trazo alguna silueta en un cielo de rompecabezas, en un lugar donde los muebles se desparraman libres configurando pequeños espacios secretos, ideales para descansar un rato de la hiperactividad de las mandíbulas...
22 abril, 2007
14 abril, 2007
08 abril, 2007
Cuánto jugo es capaz de dar usted??
Cuánto puede aguantar antes de explotar???
Difícil.
Cave un agujero y pregunte denuevo.
8:45 AM.
Tengo serios problemas.
07 abril, 2007
Sucedal
Es tan fácil que aterroriza hasta los huesos.... en menos de veinte minutos y vuelo, en menos de veinte minutos y puedo hacer que todo, absolutamente todo se desaparezca por unos momentos.
Es demasiado rápido, a veces siento que me pierdo, y dudo mil veces cada vez que tengo que hacerlo....pero es vertiginosamente adictivo, todo de un plumazo, todo lo que ahoga, todo lo que duele, todo lo que acosa en el cielo desnudo y blanco bajo el que me acuesto.
Entegarse a una noche negra... por qué no darse la licencia?? Pero dudo, me asusta, me desafía a detenerme y pensar si esta vez puedo dejarlo, hacerlo sola... Pero en veinte minutos desaparezco, soy y no soy al mismo tiempo, sin imágenes de muestra, sin problemas ajenos, en un mundo inconsciente, sin colores, yermo.... pero en paz...
Duermo.
Es demasiado rápido, a veces siento que me pierdo, y dudo mil veces cada vez que tengo que hacerlo....pero es vertiginosamente adictivo, todo de un plumazo, todo lo que ahoga, todo lo que duele, todo lo que acosa en el cielo desnudo y blanco bajo el que me acuesto.
Entegarse a una noche negra... por qué no darse la licencia?? Pero dudo, me asusta, me desafía a detenerme y pensar si esta vez puedo dejarlo, hacerlo sola... Pero en veinte minutos desaparezco, soy y no soy al mismo tiempo, sin imágenes de muestra, sin problemas ajenos, en un mundo inconsciente, sin colores, yermo.... pero en paz...
Duermo.
Como dos ojos negros
Como pupilas dilatadas
Como espectros pasajeros
abandonados en el pavimento...
Una foto instantánea
mientras iba entre fierros viejos
unas plumas formidables
contrastando con el blanco suelo.
De esas figuras que quedan grabadas
cuellos torcidos, huesos quebrados,
después de volar rasgando el aire,
después de volar rasgando el cielo.
_______________________________________________
Soy pésima para la poesía.
Pero no encontré otra forma de decirlo. Y es un crimen, no un delito, asesinar a un ave, aunque sea un Pato Yeco, sólo por la intolerancia de convivir en el mismo ambiente.
Una plaga que denomina a otra plaga, Quiénes somos para decidirlo? Y todo porque alguna vez alguien desvió el curso de un río, se llevó todos los peces, derramó cemento en la tierra y se le ocurrió que todo tenía que tener un dueño, hasta las palmeras.
Existen otras formas menos económicas (pero humanas) de controlar la natalidad... (Como lo de las moscas estériles)
A riesgo de parecer cursi, protesto, sólo porque alguien tira mierda no es motivo para asesinarlo, menos a postonazos... y dejar regado de cadáveres sin ningún pudor, sin ninguna culpa...
Y si no, pregúntenle a las Jaivas de la corazones qué mierda comen ellas.
La de nosotros...
La de nosotros.
Como espectros pasajeros
abandonados en el pavimento...
Una foto instantánea
mientras iba entre fierros viejos
unas plumas formidables
contrastando con el blanco suelo.
De esas figuras que quedan grabadas
cuellos torcidos, huesos quebrados,
después de volar rasgando el aire,
después de volar rasgando el cielo.
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Soy pésima para la poesía.
Pero no encontré otra forma de decirlo. Y es un crimen, no un delito, asesinar a un ave, aunque sea un Pato Yeco, sólo por la intolerancia de convivir en el mismo ambiente.
Una plaga que denomina a otra plaga, Quiénes somos para decidirlo? Y todo porque alguna vez alguien desvió el curso de un río, se llevó todos los peces, derramó cemento en la tierra y se le ocurrió que todo tenía que tener un dueño, hasta las palmeras.
Existen otras formas menos económicas (pero humanas) de controlar la natalidad... (Como lo de las moscas estériles)
A riesgo de parecer cursi, protesto, sólo porque alguien tira mierda no es motivo para asesinarlo, menos a postonazos... y dejar regado de cadáveres sin ningún pudor, sin ninguna culpa...
Y si no, pregúntenle a las Jaivas de la corazones qué mierda comen ellas.
La de nosotros...
La de nosotros.
01 abril, 2007
Copipasteando de tu blog... mis jugos.
Era digno de publicar.... pero pasó inadvertido entre tanta cháchara del fin del mundo:
Cicuta.
Al ponerse el sol, el carcelero le llevó la cicuta. Sócrates la bebió con calma. Todos los asistentes lloraban, hasta el carcelero. Pronto sintió Sócrates que las piernas se le ponían tiesas. Dijo, sonriendo a uno de sus discípulos; "Debemos sacrificar un gallo a Asclepios, no olvides satisfacer esta deuda".
Murió un momento después (399 a.C.)
Murió un momento después (399 a.C.)
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En mi perro vive un universo entero.... coexisten un montón de bichos en perfecta armonía y sincronía. Nosotros también tenemos que convivir con ellos, y, aunque se nos hace un poco más difícil que a mi perro, podemos compartir el espacio sin quejarnos mucho.
Claro que hay personas que no aceptan la biodiversidad, como hay gente que le cargan los homosexuales o los negros, o los judíos... Pero yo trato de ser más tolerante y de no matar a las hormigas, porque pienso en los afganos (sin ningun ánimo de ser peyorativa) aplastados porque sí, porque estaban en el camino, por el dedo sucio de algún dictador megalómano encubierto.
Hay universos en todos lados, los curas estan ciegos porque su dios no alcanza para tantos millones de estrellas y planetas. Y los gringos... los gringos estan vendados por el miedo y con el culo cuadrado de tanta comodidad.
Eso.
Divagando.
30 de marzo de 2007 15:42